Hannah Wayne

Je ne comprends pas pourquoi tout le monde s'obstine à vouloir parler. Les mots sont importants et les gens continuent d'en user. À tord et à travers. C'est déprimant... Aujourd'hui encore, nouveau rendez-vous chez le psy'. Une nouvelle fois j'arrive pile à l'heure, une nouvelle fois je souris, une nouvelle fois j'écoute ses explications. Je ne retiens pas. Mais peu importe...

- Mademoiselle, reprenons depuis la dernière séance. Nous avions à peine abordé le sujet de votre enfance, notre entretien étant axé sur un débat politique.

Encore mon enfance ? Ça devient lassant je trouve... Il n'y a rien à dire... Kate Hannah Wayne est Australienne, née en plein mois de décembre 2001 alors qu'exceptionnellement la neige était venue jusqu'à Melbourne. Ses parents étaient tous deux employés lambda. Et elle grandira neuf années avec eux. Elle rira, sera rien de plus qu'une enfant australienne lambda, sans incidence quelconque. Elle apprendra à s'occuper seule, à jouer avec ses camarades. Elle rira tous les jours – ou presque -, parlant énormément. C'était une enfant joyeuse, épanouie. Ravie.

Il n'y a rien à dire. Cette enfant est morte depuis des années... Elle est morte sous les feuilles dorées et les teintes automnales qui étaient en adéquation parfaite avec l'hémoglobine qui gonflait le parquet du salon.

D'abord il y a eut un bruit. Une porte brisée. La porte de derrière, proche des trois âmes. Un premier cri, enfantin, de surprise. L'homme s'est avancé pour voir ce qui se passait. C'était un samedi, la télévision chantait une chanson, soit disant récité par une princesse qui parlait aux animaux. L'enfant tentait de comprendre comment elle pouvait s'intéresser aux animaux et non pas à la situation. Puis, sa mère hurla. Le regard absent, l'enfant vit son géniteur revenir. Il avait une plaie. Au niveau du ventre. L'enfant ne voyait pas où précisément... C'était rouge. Extrêmement rouge. Il grognait, hurlant quelque chose à la femme qui poussa son enfant derrière elle. L'enfant vit une silhouette, noire, se précipiter sur eux. Un instant, elle vit le visage de son agresseur. Quelques secondes tout au plus. Et pourtant, elle le retint. L'enfant se prit un coup au niveau de la tempe, tombant contre son père. Comment était-il tombé ? Elle ne savait pas. Ce qu'elle savait, c'est qu'elle tomba sur lui. Qu'il ne respirait pas. Et que sa mère hurlait à s'en briser les cordes vocales.

Puis... Plus rien. Le noir. Quand elle reprit ses esprits, elle était seule. Dans une maison en bordel, l'odeur de fer la prenant au nez. Elle s'assit au sol, sa vision semblant revenir avec une lenteur incontrôlée. D'abord... Son père. Immobile, pâle. La peau était tiède, le sang s'était écoulé hors de son réceptacle... Elle observa son visage, ses cheveux. Et l'avait appelé. Longuement. La voix faible devenant plus craintive, plus paniquée au fil des « Papa » qui tonnaient dans la pièce. Elle tourna la tête, cherchant la seconde figure qu'elle connaissait. Ses petits yeux gris, auparavant toujours pétillants, semblèrent s'éteindre. Un corps féminin, dans sa propre flaque gisait non loin d'elle. À genoux, ignorant le bruit du sang qui se créait sous ses mains enfantines, elle se rapprocha. Et secoua l'être sans vie. Quelques secondes silencieuses passèrent avant que l'enfant, les mains couvertes du sang de ses parents, se mettent à hurler.

Elle finira par appeler les policiers elle-même. Ils arriveront alors qu'elle est dans la cuisine, devant une bouteille de jus d'orange. Elle les avait attendu. Elle ne les avait pas revu, elle refusait de revenir dans ce salon. Elle s'était blottie dans un coin, les larmes ayant dévastés son visage si candide, ses yeux semblant injectés de sang. Pire que ses parents, elle le revoyait lui. Son visage ne faisait que revenir, peu importe ce qu'elle faisait...

Le jour suivant, elle déménageait pour être placée dans une première famille d'accueil. Provisoire très probablement. Le soir-même, alors qu'elle était à table, la femme l'appela gentiment.

- Kate, est-ce que tu...
- NE M'APPELLE PAS COMME ÇA !

Elle, si calme, si douce, venait de se reculer de la table, le regard endiablé, le visage furieux. Dès lors, elle favorisa son second prénom « Hannah ».

Sur les deux années qui suivirent, elle passa de famille d'accueil en famille d'accueil, ne s'intéressant à rien, ne se rapprochant de personne. Elle ne parlait plus, ne riait plus, ne souriait plus. Plus... sans raisons. Elle s'appropriait le rôle de l'enfant sage. La petite fille « parfaite ». Elle semblait se dédoubler, c'était presque drôle. D'un côté les familles voyaient une enfant qui ne semblait en rien traumatisé par son passé – si on exceptait le fait qu'elle refusait d'entendre le prénom de « Kate » - et de l'autre, seule dans sa chambre, cette même enfant « si pleine de vie », fixait lentement le mur, tentait par instant de redessiner le visage qu'elle avait vu. Elle apprenait à subir les réveils plein de panique qui la prenait la nuit, les larmes qui coulaient silencieusement. Elle apprenait à encaisser. Elle apprenait à supporter, seule.

Parallèlement, traînant avec la police qui abritait le psychologue qu'elle suivait, elle en profitait pour fouiner. Pour tenter de retrouver le maximum d'informations. Autant dire très peu. Son père était mort vite. Sa mère a souffert.

2011. Arrivé chez les Brown, demeurant à Sidney. La petite Hannah, dans une robe volante, se présentait à sa nouvelle « famille ». Elle arborait un sourire aussi faux que possible, sans pour autant le montrer. Et elle semblait n'être qu'une enfant lambda. Elle se fit aider par son « grand frère », Joshua, petit surdoué en informatique et en pleine crise d'adolescence, lui apporta le nom et les infos qu'il pouvait sur son Visage. Il faudra une année de plus pour le retrouver et une de plus pour qu'elle se retrouve face à lui.

Cependant... Hannah aurait pu s'arrêter là. Mais. Il y a toujours un mais. Depuis le décès de ses parents, Hannah est … contraire. Elle est toujours la même. Hors l'apparition de Médée... Il n'y avait pas de différence. Par contre, Médée changeait tout d'elle-même. Médée... C'était la voix qui parlait sourdement, qui était grave. C'était son regard mort et ses piques violentes. C'était ainsi que Joshua l'avait vu. Il n'avait pas vu la Hannah mignonne. Il avait d'abord pris Médée pour Hannah. C'était le premier soir, alors qu'elle n'avait pas encore défait sa valise.

Elle s'était assise dans sa nouvelle chambre, soupirant faiblement, ressortant son carnet de croquis sans un mot. Et elle s'était remit à dessiner, ignorant complètement l'adolescent qui entra dans sa chambre. Elle s'était concentrée dessus, sa concentration poussée à l'extrême.

- Kate ?

Son regard s'était relevé vers lui. Et elle aurait pu le démembrer. Elle avait le regard éteint, noir. L'adolescent eu la vision la plus terrifiante qu'il n'avait jamais eu. Il avait vu Médée. Il avait vu la Folie de la gamine. Il avait vu l'Enragée qui grandissait en elle. Il avait eu peur pour sa vie... Et elle, si « mignonne », avait réellement pensé à le tuer.

- « Regarde comme ta sœur est si mignonne... ». Mon cul ouais. T'es une folle !
- Quand ai-je infirmé cela ?

Une question, annoncée juste assez fort pour être entendu de l'adolescent, la voix neutre, sous-entendait clairement qu'il ne réfléchissait pas. Il y avait une pointe de sarcasme dans son intonation et, après diverses piques lancées de part et d'autres de la pièce, finit par s'attacher à l'adolescent.

Joshua, par ennui ou par envie de bien intégrer sa sœur, l'aida. Il l'aida à s'extérioriser, à lui faire confiance. Il l'apprivoisa. Il lui paya ce qu'il pu - son tatouage en fait partit - ne cherchant qu'à la faire se sentir mieux. Il s'infiltra à plusieurs reprises dans le système informatique de la police, ne cherchant que des informations simples. D'abord, ils trouvèrent le visage qu'elle revoyait en boucle depuis quatre ans. Ils apprirent son nom, son adresse, ils apprirent pas mal de choses sur la cible. Il habitait loin et il lui fallu une année de plus afin de bien se préparer. Elle vérifia ses informations, fit de la reconnaissance. Elle se mit en danger pour l'approcher. Elle le traquait. Elle en vint à voir ses préférences, trouvant le moyen de se faire embaucher dans la boîte de masseuses à domicile qu'il aimait tant.

Pendant ce temps, son esprit semblait se décomposer, se noircir... Médée, inlassable, ne faisait qu'entretenir une haine bien plus sombre, bien plus tenace. Une envie de tuer. Elle ne supportait pas l'idée que le meurtrier de sa famille, celui qui avait détruit toute son existence, puisse être heureux. Elle voulait sa souffrance, sa douleur. Elle voulait tout détruire lorsqu'elle pensait à lui... Elle... Non. Médée l'incitait à vouloir le détruire. Complètement.

Un soir, appel de son employeur. Alors que son boulot soit connu de tous – après tout elle n'avait aucune raison de le cacher -, elle fut appelé pour une mission chez lui. Des masseuses... avec supplément demandait-il. Elle est passée dans le poste de police, salué un des agents devenu proche, et en vint à voler une arme. Elle ne s'était pas faite chopée, déguerpissant aussi vite que possible, le poids de l'arme la surprenant. Elle a prit sur elle. Elle était terrifiée. En colère. Une sorte de haine et de rage homogène.

Chez l'individu... Tout se passa presque trop bien. Elle est arrivée avec sa collègue. Elle devait le masser, Hannah était le fameux supplément. Sa collègue, minuit passé, partie. Hannah n'hésita pas très longtemps. Elle prétexta l'envie de se faire « belle » pour s'éclipser une minute dans la salle de bain. Elle retira la sécurité de l'arme et, collant le canon sur la poitrine de l'homme, tira. Par trois fois, elle pressa la détente. Et par trois fois son épaule se déboîta. Elle cria, sa voix étant cachée par le bruit de l'arme. Et, un silence.

Quatre heures plus tard, elle était de retour au commissariat. D'abord elle s'était sentie extrêmement bien, libérée, soulagée. Puis, un instant de nostalgie. Et un long moment à se demander si elle ne devait pas mettre fin à ses jours... Si, avec ce meurtre, elle n'avait pas tout fini...

- Bonjour. Je viens me rendre. Je viens de tuer un homme. Voici l'arme que j'ai utilisé.

Elle ne savait pas vraiment ce qu'elle faisait ici. Médée hurlait de faire demi tour, de continuer à tous les punir. Elle voulait de la violence, de la destruction. Elle voulait de la souffrance. Elle voulait extérioriser tout ce que la jeune femme ravalait. Et, sous l'arme qu'elle tenait et qu'elle posa sans un mot de plus sur le comptoir, elle s'en débarrassa et se laissa fouiller puis mise à l'écart dans une salle. Une salle carré, contenant une table, deux chaises. Et rien d'autre. Elle s'assit dans un coin, repliant ses genoux vers son visage, s'enlaçant elle-même, le regard mort, le visage neutre.

Rapidement enfermée puis interrogée, on l'enverra à Indarë jusqu'à obtention de son diplôme. La première année, interdiction de sortir. Complètement emprisonnée. Cours. Internat. Encore. Et encore. Et encore. Jusqu'à le rencontrer lui.

Paraît-il que les opposés s'attirent... Paraît-il que les points communs rassemblent. Il paraît ouais. Alix... Alix, c'est un an et demi de relation. C'est le seul qui a trouvé le moyen de la faire rire, le seul qui savait lire en elle. Le seul qui ne la jugeait pas. À ses côtés... Elle n'était pas une meurtrière... Juste... Juste une fille lambda.

Elle en est tombée amoureuse. Complètement, désespérément, frénétiquement amoureuse. Et, dans la folie de la passion, elle lui offrit ses premières fois. Son premier baiser, sa première sortie, son premier date. Sexuellement, il avait toute son expérience, elle ne connaissait que lui... Elle pensait qu'ils se complétaient, qu'ils n'avaient besoin que l'un de l'autre... Mais comme toutes les bonnes choses, elle fut obligée de le lâcher. Elle eut une sensation... d'abandon. C'était frustrant. Elle ne pouvait rien hurler, rien frapper... Tout était... si las...

Aujourd'hui, six mois qu'elle est célibataire. Six mois qu'elle ne sourit que pour se cacher, qu'elle n'écoute qu'elle. Si ses parents ont été tué, si on ne l'a pas gardé plus tôt... Si même Lui ne voulait plus d'elle... Elle ne savait plus. Ne voulait plus savoir. Elle continuait sa routine, ignorant la douleur qu'elle ressentait, le vide qu'il avait créé. Sa psychiatre tenta de comprendre par plusieurs fois pourquoi elle était si triste, si lasse... Et...

- Je ne souhaite pas en parler. Vous avez les dossiers de vos confrères, lisez-les. J'en ai marre de raconter la même chose à chaque changement. La séance est finie. Je suis navrée de vous faire perdre votre temps. Au revoir.