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Un colis pour la pédopsy

Moran Flint
IRS |:| Première année
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Sam 14 Oct - 14:28
Mardi 16 octobre,15h36


"Hé Meredith, c'est moi.
Ca fait un mois que je suis ici et les choses vont toujours pas mieux. Aujourd'hui ils m'envoient chez un psy. Est ce que s'ils disent que je suis comme toi je pourrais te rejoindre ?"


C'était vraiment pas ton jour. La journée avait paru, à tes yeux, longue et interminable et absolument horrible. Et pour combler le tout, tu devais te rendre dans ce cabinet complètement blanc et austère -enfin peut être ne l'était il pas autant que tu aurais aimé le prétendre. Mais dans tout les cas, cela ne te plaisait pas, du tout.

Pourtant tu savais pertinemment pourquoi tu étais là. Une fouille fructueuse dans ta chambre, une tentative de vol prise la main dans le sac, encore une fois. Et comme d'habitude, c'était de la nourriture. Et comme d'habitude, à chaque fois que l'on tentait de t'enlever tes précieuses réserves, tu paniquais. Beaucoup trop. Tu te débattais, tu implorais, tu suppliais, tu mordais, tu donnais des explications qui paraissaient aux autres sans queue ni tête. Qu'est ce qui se passait s'il n'y avait plus rien à manger et que tu avais faim ? C'était une inquiétude tout à fait légitime pour toi mais pas pour les autres. Parce que tu n'es pas dans un lieu où ce genre de scénario est envisageable. Tu n'es plus dans la rue, ni dans la montagne, ni dans une famille trop pauvre. Tu es dans une école riche.

Alors les gens sont pas cons. Quelqu'un a fini par remarquer que les explications logiques ne marchaient pas sur toi et donc qu'il y avait peut être, surement, un problème. Que tu tournais pas rond. Du tout. Que t'étais un putain de triangle. Et donc quelqu'un a fait une lettre pour la pédopsy et a envoyé le duo lettre + Moran dans ce cabinet. On était même venu chercher ce paquet en cours pour s'assurer qu'il ne se perde pas. Vous savez, la poster, on ne peut pas trop lui faire confiance.

Evidemment, tu avais crocheté la lettre, pour lire le contenu. C'était beaucoup de blabla, de récapitulatif pour la psy de ce que tu avais fait. Et puis au milieu, les vilains mots. Suspicion de boulimie, demande de diagnostic et d'autres mots cryptés. Tu savais pas trop comment réagir devant ça ni ce que cela voulait dire exactement alors tu avais remis la lettre dans l'enveloppe, sans tenter en aucune manière de cacher ton méfait.

Et te voilà dans le cabinet, là maintenant, dans une chaise, en face du bureau, avec une expression méfiante sur le visage. T'avais pas envie d'être là et il fallait qu'elle s'en rende compte. Tu tendis la lettre à la psy.

-Je dois vous donner ça.

Et en attendant qu'elle la lise, tu la fixais, cherchant à déceler la moindre expression, la moindre information. T'avais beau savoir pourquoi t'étais là, tu savais trop ce qu'on allait te faire faire. La seule fois où on un psy était venu te voir, c'était sur ordre de l'assistante sociale et tu t'en souviens plus comme une perte de temps qu'autre chose. T'avais dessiné des trucs, parlé un tout petit peu et joué avec des legos. D'ailleurs, au bout de trois séances, tu en avais eu marre et tu avais déserté. Le point positif c'est que même ta mère avait trouvé ça stupide et qu'elle t'avait dit que tu avais bien fait.

-Je vais devoir dessiner des trucs ? tu demandes.

T'avais pas vraiment envie de perdre ton temps de nouveau.
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Neryssa Giatros
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Jeu 19 Oct - 22:19
Celle-ci n'est pas diagnostiquée. Mais ce n'est pas étonnant. Elle vivait en campagne, auparavant. On ne se soucie pas trop des enfants dans leur individualité ; les familles sont trop grandes, la misère trop importante ; sans doute a-t-elle fini ici alors que cela faisait des années qu'elle aurait dû être prise en charge. Peut-être est-il trop tard, même pour Neryssa. Mais elle ne perd pas espoir. Il ne faut jamais partir sur des a priori, surtout avec des patients souffrant de troubles psychiatriques. Car la petite ne peut qu'en avoir.

La collection d'événements et d'infractions recensés sans son dossier suggèrent... que sa dépendance émotionnelle, combinée à son environnement social et culturel, a entraîné boulimie, kleptomanie et... une incapacité à dominer ses émotions. Impossible de vivre en société avec tout cela. Pas une société moderne, tout du moins. C'est un profil compliqué. Le point commun entre tous ces troubles apparents est un besoin de possession. De contrôle. Elle veut tout s'attribuer, désire que tout lui appartienne. Une gourmandise incontrôlable, au sens du péché capital.

Mais ce n'est qu'une impression. Elle n'est basée que sur du papier, des relevés. Le contact confirmera ou infirmera cette théorie. Si elle est réelle, elle devra trouver et comprendre d'où lui vient cette obsession pour l'attribution et le contrôle. Elle est évidente en lisant le dossier, mais Moran doit le comprendre elle-même. Elle est là. Ils l'ont escortée, lui donnant une lettre à transmettre. Mais Neryssa n'en a pas besoin ; elle a déjà lu tout son dossier. Et ce ne sont que des banalités qui sont écrites. Mais Moran est curieuse. Elle a lu la lettre. Elle veut contrôler l'information. Elle veut savoir ce qu'on lui reproche.

Elle veut comprendre. Par ce simple geste, elle en a déjà beaucoup dit.


« Je vois... » murmure Neryssa, posant la lettre sur le côté du clavier sans la lire. Elle la pose stratégiquement à côté d'une photo d'elle avec ses parents, quand elle était petite. Elle est souriante, dessus, se pressant contre son père. Le regard de Moran se posera nécessairement sur cette photo. « Nous ne sommes pas en arts plastiques. De plus, tu n'es plus une enfant... Je pense pouvoir traiter avec toi comme je traiterais avec une personne responsable et mature. » Elle sourit. Il faut la considérer d'égale à égale. Elle ne s'ouvrira pas sinon. « Je suis le Docteur Giatros, pédopsychiatre. Considère-moi comme ton accompagnatrice. Peux-tu te présenter ? »


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Moran Flint
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Ven 27 Oct - 11:38
Tu la fixes. Même pas du coin de l’oeil, frontalement. T’attends un signe, une confirmation, une infirmation, qu’importe. T’attends une information, quelque chose pour te dire si la personne en face de toi est Danger ou Stupide. Ou Inutile. Ou Alliée mais t’y crois pas vraiment et tu comptes pas du tout là dessus.

Elle la lit pas. T’as amené la lettre et elle la lit pas. Ca te fait tiquer ? Elle s’en fiche ? Ou bien elle sait ? En tout cas toi tu ne sais pas et tu ne comprends pas comment interpréter ce non geste. Tu l’écoutes te dire qu’on est pas en arts plastiques et ca te fait marrer. Au moins tu ne va pas perdre ton temps et en même temps, ça t’inquiètes un peu. Parce que du coup, tu sais pas vraiment ce qu’ils font, les adultes. Et tu comprends pas ce qu’elle dit, si elle se moque de toi ou pas.

En plus, y a un truc qui t’a tapé dans l’oeil, c’est la photo coloré qui est sous la lettre. Tu la vois pas bien. T’essayes de te tortiller plus ou moins discrètement pour mieux voir. Ca te rappelles un truc mais t’arrives pas à te souvenir de quoi. C’est comme si tu l’avais déjà vue. Mais t’sais plus où.

- Je suis le Docteur Giatros, pédopsychiatre. Considère-moi comme ton accompagnatrice. Peux-tu te présenter ?
-C’est une photo de Papa qu’vous avez.

T’as réalisé. Soudainement. Alors que le docteur attendait de toi que tu te présentes, tu as laissé échapper ça. D’ailleurs tu l’attrapes, pour mieux la voir. Rapidement, avant qu’on ne te l’otes. Elle est bizarre. Te voir comme ça et pis le revoir, ca te fait bizarre. Tu te rends même compte que tu avais oublié son visage.
Mais quelque chose te dit que l’adulte attends quand même une réponse. Une autre réponse. Alors tu laisses échapper, de manière désordonné, comme si le fait de voir ça te désordonnait et que tu savais plus parler anglais :

-T’es Moran. T’es sale gosse et de Galles.

Ta disposition est étrange, c’est le moins qu’on puisse dire et pourtant tu continues sur la photo, en l’examinant mieux.

-Elle est bizarre la photo. Pa’ce que t’es marmot et on di’ qu’c’est pas toi. Pou’quoi vous l’avez ?
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